Mùa đông thứ bảy

Hôm sinh nhật, tôi gọi cho Chu Dịch, nhưng người bắt máy là thư ký của anh ta.

Giọng cô thư ký trẻ ngắt quãng, hơi thở dồn dập, xen lẫn sự thỏa mãn rõ ràng:

“Chu tổng… đang… bận… Nếu có chuyện gì… cô cứ nói với tôi…”

Tôi đứng một mình trong hành lang khách sạn dài hun hút, ngước mắt nhìn số phòng trước mặt.

Bình tĩnh cất giọng:

“Tôi đang đứng ngay trước cửa phòng hai người. Mở cửa đi.”